La « succession » revient, sans véritables personnes impliquées
Dans la nouvelle saison du drame dynastique de HBO, les très riches sont encore moins comme vous et moi qu'avant.
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Au plus profond de la saison 3 de Succession de HBO, Kendall Roy (Jeremy Strong), le rejeton d'une famille de milliardaires des médias, raconte à son frère Roman (Kieran Culkin), Tu n'es pas une vraie personne.
C'est une insulte importante sur cette émission, sur laquelle la question de savoir qui est et qui ne peut pas être considéré comme réel revient à plusieurs reprises. Le plus choquant, il se pose dans la désignation de l'entreprise pour les incidents d'abus sexuels et de violence contre les travailleurs sur les lignes de croisière appartenant à l'entreprise familiale, Waystar Royco: N.R.P.I., ou No Real Person Involved.
Ce langage effrayant touche un thème central de la succession : que les très riches d'aujourd'hui sont devenus plus différents de vous et moi que F. Scott Fitzgerald aurait pu rêver. Les Roys, et la poignée d'hyper-riches parmi lesquels ils évoluent, ne sont pas simplement une race à part nous. Ils sont devenus une autre espèce.
Succession, dont la troisième saison scabrement drôle commence dimanche, est superficiellement du même genre que Dynasty, Dallas et d'autres feuilletons d'autrefois sur les superriches malheureux. Sans les obscénités lyriquement déployées, il aurait parfaitement correspondu aux heures de grande écoute en 1981 avec sa prémisse de vignettes – Kendall, Roman et leur sœur, Shiv (Sarah Snook), s'efforcent de devenir soit le favori de leur père magnat, Logan (Brian Cox), ou son destroyer.
Mais à bien des égards, la série ne ressemble pas non plus à ses prédécesseurs, car être riche n'est plus comme avant.
Les méchants magnats du pétrole des feuilletons télévisés des années 80 étaient différents de vous et moi dans la manière de La réplique d'Ernest Hemingway à Fitzgerald : Ils avaient plus d'argent. Ils ont utilisé cet argent comme leurs téléspectateurs l'auraient fait s'ils avaient gagné à la loterie. La séquence d'ouverture de la Dynastie originale est un rendu en capsule temporelle de souhaits de champagne et de rêves de caviar, avec John Forsythe tenant un verre de quelque chose de cher et Joan Collins portant des boucles d'oreilles ornées de bijoux de la taille d'une raquette de squash.
Comme la richesse elle-même aujourd'hui, la succession est à la fois une progression logique par rapport à ses prédécesseurs de l'ère Reagan et quelque chose d'un tout autre ordre. Le spectacle est fait à une époque où les plus riches sont proportionnellement tellement plus riches que cela les a rendus étrangers. (Même ceux qui ne vont pas littéralement dans l'espace.)
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Être riche, à la succession, n'a pas l'air amusant. Au contraire, c'est agressivement anti-amusant, comme si le plaisir lui-même n'était qu'un concept défraîchi pour les masses lumpen qui envahissent les parcs d'attractions de la famille.
La libido du spectacle n'est pas chaude mais déformée; Roman, par exemple, est le plus excité par la honte et l'insulte, de préférence par le consigliere de famille Gerri (J. Smith-Cameron). Son esthétique n'est pas clinquante mais froide.
Les premiers épisodes de la nouvelle saison – qui reprennent immédiatement le point culminant de la saison 2, dans lequel Kendall a épinglé de façon spectaculaire les dissimulations de navires de croisière sur son père – se déroulent principalement dans des salles de conférence et sur des tarmacs, à l'intérieur d'avions et d'entreprises. voitures. Les Roy passent d'une bulle lisse et aride à une autre. De temps en temps, ils vont à des fêtes, qui ressemblent à des installations d'art conceptuel et ressemblent à du travail.
ImageCrédit...David M. Russell/HBO
Comparé aux paillettes convoitées des savons des années 80, le luxe moderne de Succession est à la fois inaccessible et aliénant. Il dit, non seulement tu ne le feras jamais ont ceci, vous N.R.P., votre esprit primitif n'a même pas la culture pour vouloir ce.
C'est peut-être l'une des raisons pour lesquelles la succession, contrairement à ses prédécesseurs, est un sensation de niche plutôt qu'un succès diffusé en masse. C'est un goût amer acquis, comme la réglisse importée chère, avec des plaisirs tordus mais peu de réalisation de souhaits.
A moins que, du moins, le vœu soit l'intouchabilité. Nom de famille des Roy — roi , roi — est un euphémisme. Ils ressemblent plus à des dieux grecs. Ils peuvent parfois descendre et faire du sport parmi nous. Mais ils ne se reconnaissent d'obligations que l'un envers l'autre - si c'est le cas - et ils ne peuvent être blessés que par leur propre espèce transhumaine. ( Vautour signalé que le créateur, Jesse Armstrong, a décidé de ne pas réécrire les nouveaux épisodes pour faire face à Covid-19, en partie sur la théorie selon laquelle la pandémie ne touche pas vraiment les gens comme eux.)
La nouvelle saison, la plus ouvertement politique et joyeusement sombre à ce jour, se concentre sur la question de savoir si les forces du jugement peuvent pénétrer les champs de force des Roys et de leurs semblables. Ce n'est pas optimiste.
Alors que Logan rassemble sa défense, il s'appuie sur le président américain fictif de la série, un républicain invisible qu'il appelle avec dérision le raisin sec. En fin de compte, les raisins secs sont des raisins, et les raisins sont destinés à être piétinés. Ou cultivée, quand les anciennes arrêtent de donner du jus.
À l'approche des élections, Logan – qui possède un réseau d'information câblé de type Fox avec un pouvoir conservateur de roi – commence à auditionner des candidats, y compris un quasi-fasciste habile joué par Justin Kirk. Pour Logan, le leader du monde libre est, comme il le dit dans la saison 1, essentiellement un stagiaire. Cela peut expliquer son mépris pour les ambitions présidentielles de son fils aîné, Connor (Alan Ruck) : le rêve de Connor n'est pas seulement absurde, il est bidonville.
Y a-t-il quelqu'un de bon dans tout ça ? Shiv, autrefois consultante politique aux principes modestes, a des idéaux auxquels elle s'accrochera un peu plus longtemps que les autres Roy, avant de les jeter comme une flûte à champagne sur le plateau d'un serveur. Roman est un diablotin irrésistible, mais son éternel mode plaisanterie-pas-blague le rend d'autant plus dangereux sournoisement, comme un seigneur des mèmes Internet vers 2016.
Au-delà du noyau familial, vous obtenez des personnages qui sont simplement moralement faibles comme vous ou moi pourrions l'être s'ils étaient jetés dans ce monde. Le mari de Shiv, Tom (Matthew Macfadyen), est un arriviste avec une conscience tourmentée de son caractère dispensable. Grégoire ( Nicolas Brown ), un cousin d'une branche plus pauvre de la famille, est délicieusement tortillant, un ver qui se tord constamment pour éviter l'hameçon et peut-être se tortiller quelques centimètres plus haut sur la ligne de pêche.
Le malheur de Greg le rend sympathique, mais est-il honorable ? Son grand-père Ewan (James Cromwell), le frère aigri de Logan, lui dit dans la nouvelle saison qu'il est au service d'une entreprise monstrueuse. Ewan est peut-être un reproche moralisateur – il est le personnage le plus respectueux des principes et le moins sympathique de la série – mais il n'a pas tort.
C'est la succession pour vous. Les meilleurs manquent de charisme, tandis que les pires sont pleins de panache et d'intensité.
C'est là que le Kendall 2.0 de la nouvelle saison est particulièrement intéressant. Vous pourriez vous attendre à ce qu'en mode rebelle, il remplisse le rôle de bon gars de Bobby Ewing, et il est difficile de contester son attaque contre la culture toxique de Waystar.
Mais il se présente comme un riche poseur essayant de faire de l'idéalisme sa #marque, citant maniaque des slogans progressistes comme il craché du mauvais rap à une soirée de la saison 2 pour Logan. La moralité, pour lui, est comme un nouveau marché passionnant dans lequel il peut revendiquer l'avantage du premier arrivé - ou comme un gourdin œdipien pratique pour embrouiller son père.
ImageCrédit...Macall Polay/HBO
La seule figure unificatrice est Logan, le Kronos fanfaron et manipulateur dont les enfants rivalisent pour s'assurer qu'il ne les grignote pas en premier. Il semble toujours être terriblement proche de la destruction - corporative, légale ou physique - mais ses enfants ne peuvent jamais se débarrasser de la peur qu'il se vengera de son lit de malade comme le père du Jugement de Kafka. Il n'y a pas de tyran aussi absolu que celui qui t'a connu quand tu étais en couches.
Mais le génie maléfique de Succession est qu'il sait que le drame pousse le public à vouloir s'enraciner pour quelqu'un malgré tout. Vous passez d'une allégeance à une autre — Team Shiv, non, Team Gerri, non, Team Greg ! — comme si on sautait pieds nus sur un trottoir brûlant. Les téléspectateurs sont comme les citoyens d'un pays tombé sous le régime autoritaire d'un parti unique. Les bons ne vont pas gagner ; les gentils ne sont même pas de la partie. Vous ne pouvez qu'espérer voir une personne terrible faire quelque chose de terrible à une personne plus terrible.
Cela fait de Succession à la fois un sport de spectateur addictif et l'une des grandes histoires d'horreur de la télévision. Nous, les PNR, pouvons en profiter en sachant que nous n'avons aucun intérêt, à l'exception du petit fait que des gens comme les Roy dirigent le monde. Et nous pouvons être rassurés par la certitude que celui qui gagne dans ce drame grec – celui qui, selon les mots de Roman, finit par gravir le mont Olympe pour être le nouveau Dr Zeus – aura au moins la décence de ne pas en profiter.